Me subí al camión que iba hacia la avenida Reforma. No me sentía muy a gusto con el color de la playera que escogí, porque, aunque era morado, era muy claro.
Después de pagar, me senté al lado de una señora de sesenta y tantos años. Ella sí llevaba su playera del color correcto; un morado hermoso.  

Me preguntó la hora, eran las diez cuarenta y cinco, la reunión estaba programada a las once de la mañana de ese domingo 8 de marzo. Pude notar que llevaba una cartulina enrollada en la mano.

--Yo también voy a la marcha, le dije.

--Yo nunca he ido a una, pero siempre hay una primera vez.

--Sí. Qué bueno que se animó.

--Bueno, animada, animada no estoy. Más bien enojada. Es que no hay derecho, uno no nace mujer para morir por serlo, ¿no?